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© Esther Mena. 

El temps passa,
com un riu que mai s’atura,
i ens deixa a la pell
les petjades dels dies viscuts.

La societat ens parla de joventut,
d’un cos pur, vital, radiant…
Però oblida que en cada arruga
hi ha un llibre sencer de memòria,
i en cada cabell blanc
hi brilla una espurna de saviesa.

La bellesa no s’acaba,
només canvia de forma:
ja no és un crit de foc,
sinó una llum suau
que acarona el món amb tendresa.

No vull amagar-me del mirall,
ni disfressar els meus anys.
Abraço el temps amb amor,
perquè si no ho faig jo,
qui ho farà?

© Esther Mena. 

En la plaza, el sol me acaricia,
dibujando sonrisas en los niños
que corren libres,
jugando con el aire de un sábado claro.

Los puestos son voces sin sonido,
historias que laten en silencio,
manos que pintan palabras en el aire,
como alas que nunca dejan de volar.

La alcaldía se detiene, escucha,
y cada relato se vuelve camino compartido.
Yo firmo mi libro,
pero son ellos quienes escriben la vida.

A lo lejos, las terrazas se llenan
de risas y comidas compartidas,
y por unos instantes me escapo del mundo,
abrazada a la calma de este día.

Me llevo conmigo la memoria
de un mosaico de silencios vivos,
donde cada mano narra un universo,
y cada mirada es poesía.

© Esther Mena. 

A la plaça, el sol m’acarona,
dibuixant somriures als infants
que corren lliures,
jugant amb l’aire d’un dissabte clar.

Les parades són veus sense so,
històries que bateguen en silenci,
mans que pinten paraules a l’aire,
com ales que mai no es cansen de volar.

L’alcaldia s’atura, escolta,
i cada relat esdevé camí compartit.
Jo signo el meu llibre,
però són ells qui escriuen la vida.

De lluny, les terrasses s’omplen
de rialles i dinars compartits,
i per uns instants m’escapo del món,
abraçada a la calma d’aquest dia.

M’enduc amb mi la memòria
d’un mosaic de silencis vius,
on cada mà narra un univers,
i cada mirada és poesia.

© Esther Mena.

La carga más pesada
no es la que llevan los hombros,
sino la vida no vivida
que los padres depositan en silencio
sobre el corazón de un niño.

Detrás de cada logro
hay horas escondidas,
soledades que duelen,
espejos que devuelven reflejos ajenos,
deseos de sentir la ligereza
de quienes nunca conocieron el peso del esfuerzo.

Aprendiste a callar lo que hiere,
a aceptar las etiquetas
de manos que nunca te tocaron,
de ojos que jamás supieron mirarte.

Viviste con la herida
de ver el dolor en la mirada de tus padres,
ese llanto mudo
que no encuentra caminos para ayudarte.

Pero sigues,
aunque no puedas,
aunque caigas,
aunque el mundo insista en negarte.

Y cada paso que das
se vuelve un grito al universo:
¡Sí se puede!

No es orgullo lo que dejas,
sino la huella imborrable
de haber superado lo invisible,
de haber vencido lo que nadie imaginó,
de mostrar que tu voz
es más fuerte que cualquier silencio.

© Esther Mena.

La càrrega més pesada
no és la que duen les espatlles,
sinó la vida no viscuda
que els pares deixen en silenci
sobre el cor d’un infant.

Darrere de cada èxit
hi ha hores amagades,
soledats que fan mal,
miralls que tornen reflexos estranys,
desitjos de sentir la lleugeresa
d’aquells que mai han conegut
el pes de l’esforç.

Vas aprendre a callar el que fereix,
a acceptar les etiquetes
de mans que mai t’han tocat,
d’ulls que no han sabut mirar-te.

Has viscut amb la ferida
de veure el dolor a la mirada dels teus pares,
aquest plor mut
que no troba camins per ajudar-te.

Però segueixes,
encara que no puguis,
encara que caiguis,
encara que el món insisteixi a negar-te.

I cada pas que fas
esdevé un crit a l’univers:
Sí que es pot!

No és orgull el que deixes,
sinó l’empremta inesborrable
d’haver superat l’invisible,
d’haver vençut allò que ningú
no va imaginar,
de mostrar que la teva veu
és més forta que qualsevol silenci.

© Esther Mena.

Éramos jóvenes,
y los sueños danzaban
ligeros como mariposas
sobre la piel del tiempo.

Pero un día, sin aviso,
la enfermedad se abre paso
como un viento helado,
rompiendo las alas del deseo.

Todo lo que era luz
se oscurece,
las manos buscan recuerdos
que ya no pueden sostenerse.

La presión de este peso invisible
nos roba el aliento,
nos dobla las rodillas,
y nos deja desnudos ante la vida.

Sin embargo, en medio del vacío,
una chispa permanece:
no es el sueño de antes,
sino el coraje
de seguir respirando
dentro de la oscuridad.

© Esther Mena.

Érem joves,
i els somnis dansaven
lleugers com papallones
damunt la pell del temps.

Però un dia, sense avís,
la malaltia s’obre pas
com un vent glaçat,
trencant les ales del desig.

Tot el que era llum
s’enfosqueix,
les mans cerquen records
que ja no poden sostenir-se.

La pressió d’aquest pes invisible
ens roba l’alè,
ens doblega els genolls,
i ens deixa despullats davant la vida.

Tanmateix, enmig del buit,
una espurna roman:
no és el somni d’abans,
sinó el coratge
de seguir respirant
dins la foscor.

© Esther Mena.

Lo único que existe en este instante es la lluvia,
el paisaje y yo.

Escucho la música que me hace vibrar,
que me trae recuerdos
y me empuja a llenar de vida
las hojas en blanco.

El tintineo de la lluvia en los cristales,
el ronroneo de mi gato en mi regazo,
la paz que me envuelve…

Respiro este momento único,
irrepetible,
y las palabras acuden,
una tras otra,
pidiendo ser plasmadas.

De la nada brota la esperanza,
la esperanza de compartir,
una vez más,
lo que mi mente anhela escribir.

Y sé que cuando regrese el silencio,
la lluvia ya se habrá marchado,
pero en mí quedará
la semilla de este instante.

© Esther Mena.

L’únic que existeix en aquest instant
és la pluja,
el paisatge i jo.

Escolto la música que em fa vibrar,
que em porta records
i m’empeny a omplir de vida
els fulls en blanc.

El tintineig de la pluja als vidres,
el ronc suau del meu gat al regaç,
la pau que m’embolcalla…

Respiro aquest moment únic,
irrepetible,
i les paraules arriben,
una rere l’altra,
demanant ser escrites.

Del no-res brolla l’esperança,
l’esperança de compartir,
una vegada més,
allò que la meva ment vol deixar

I sé que quan el silenci torni,
la pluja ja haurà marxat,
però quedarà en mi
la llavor d’aquest instant.

© Esther Mena.

Agosto ya se ha ido,
con su calor intensa
que aún quema en la memoria.

Septiembre llega con normalidad:
los niños regresan a la escuela,
el trabajo retoma su ritmo,
y las tardes, más suaves,
nos invitan a sentarnos al fresco.

En un abrir y cerrar de ojos, el verano acaba.
Nos deja recuerdos dulces,
instantes compartidos con la familia,
y también la sombra amarga
de quienes nos han dejado en vida.

El otoño llega con perfume de viñas,
con el vino y el cava que encienden las charlas.
Bajo la higuera, un libro en las manos,
y los higos dulces en la boca
me devuelven a la infancia,
cuando el tiempo tenía sabor a sencillez
y el mundo era eterno en un instante.