Autor: Esther Mena Sanroma

© Esther Mena.

Ya no me quedan fuerzas para gritar,
pero aún escribo para no desaparecer.
El tiempo se ha esfumado,
y con él, mi vida se escapa entre los dedos.

He dado tanto,
horas, días, años,
y ahora solo me queda el vacío
de aquello que nunca fue reconocido,
de aquello que nunca nadie vio.

Creí en un futuro justo,
pero la justicia tiene los ojos cerrados,
y el corazón de piedra.

He llamado a puertas que no se abren,
he suplicado respuestas que no llegan,
y mientras todo calla,
yo me deshago en silencio,
me quiebro,
me pierdo en la nada.

Pero aún respiro,
aún escribo,
y en cada palabra deposito
el pedacito que me queda de esperanza,
la chispa diminuta
que insiste en no apagarse.

Quizá no cambiaré el mundo,
ni haré justicia a mi pasado,
pero lo que soy,
lo que he amado,
lo que he luchado,
nadie me lo puede arrebatar.

Y cuando el corazón pese demasiado,
cuando la vida me derrumbe,
me recordaré que, aunque rota,
aún tengo voz,
y el derecho sagrado de sentir,
de sentir y existir,
de resistir,
de seguir,
de continuar,
de ser yo misma

© Esther Mena

Ja no em queden forces per cridar,
però encara escric per no desaparèixer.
El temps s’ha esfumat,
i amb ell, la meva vida se m’escapa entre els dits.

He donat tant,
hores, dies, anys,
i ara només em queda el buit
d’allò que mai va ser reconegut,
d’allò que mai ningú no va veure.

Vaig creure en un futur just,
però la justícia té els ulls tancats,
i el cor de pedra.

He trucat a portes que no s’obren,
he suplicat respostes que no arriben,
i mentre tot calla,
jo m’esmicolo en silenci,
em trenco,
em perdo en el no-res.

Però encara respiro,
encara escric,
i en cada paraula deposito
el trosset que em queda d’esperança,
la xispeta diminuta
que insisteix a no apagar-se.

Potser no canviaré el món,
ni faré justícia al meu passat,
però el que sóc,
el que he estimat,
el que he lluitat,
ningú no me’l pot arrabassar.

I quan el cor em pesi massa,
quan la vida m’enderroqui,
em recordaré que, tot i trencada,
encara tinc veu,
i el dret sagrat de sentir,
de sentir i existir,
de resistir,
de continuar,
de ser jo mateixa.

© Esther Mena.

Me despierto con dolores,
como todos los días
desde que la enfermedad
habita en mí.

El cuerpo pesa, el corazón quema,
y de repente, estallo en llantos,
gritando sin voz,
porque el dolor no entiende de silencios.

Los pensamientos vuelan hacia ella,
mi hija, que lucha en un camino
sin horizonte claro.
Y el llanto se detiene, como si la pena fuera demasiado grande para salir.

Las piernas me fallan,
el suelo me acoge frío, indiferente.
Permanezco sentada, rota, impotente,
con la rabia y el miedo
como únicas compañeras.

En ese instante, la vida pesa tanto…
que sólo quisiera dejar de sentir,
dormir para siempre,
y descansar de todo lo que ya no puedo sostener

© Esther Mena.

M’he aixecat amb dolors,
com cada dia
des que la malaltia
habita en mi.

El cos pesa, el cor crema,
i de sobte, esclato en plors,
cridant sense veu,
perquè el dolor no entén de silencis.

Els pensaments volen cap a ella,
la meva filla,
que lluita en un camí sense horitzó clar.
I el plor s’atura,
com si la pena fos massa gran per sortir.

Les cames em fallen,
el terra m’acull fred, indiferent.

Em quedo asseguda,
trencada, impotent,
amb la ràbia i la por
com a úniques companyes.

En aquell instant, la vida pesa tant…
que només voldria deixar de sentir,
dormir per sempre,
i descansar de tot el que ja no puc sostenir.

© Esther Mena. 

El tiempo pasa,
como un río que nunca se detiene,
y nos deja en la piel
las huellas de los días vividos.

La sociedad nos habla de juventud,
de un cuerpo puro, vital, radiante…
Pero olvida que en cada arruga
se esconde un libro entero de memoria,
y en cada cabello blanco
brilla una chispa de sabiduría.

La belleza no termina,
solo cambia de forma:
ya no es un grito de fuego,
sino una luz serena
que acaricia el mundo con ternura.

No quiero esconderme del espejo,
ni disfrazar mis años.
Abrazo el tiempo con amor,
porque si no lo hago yo,
¿quién lo hará?

© Esther Mena. 

El temps passa,
com un riu que mai s’atura,
i ens deixa a la pell
les petjades dels dies viscuts.

La societat ens parla de joventut,
d’un cos pur, vital, radiant…
Però oblida que en cada arruga
hi ha un llibre sencer de memòria,
i en cada cabell blanc
hi brilla una espurna de saviesa.

La bellesa no s’acaba,
només canvia de forma:
ja no és un crit de foc,
sinó una llum suau
que acarona el món amb tendresa.

No vull amagar-me del mirall,
ni disfressar els meus anys.
Abraço el temps amb amor,
perquè si no ho faig jo,
qui ho farà?

© Esther Mena. 

En la plaza, el sol me acaricia,
dibujando sonrisas en los niños
que corren libres,
jugando con el aire de un sábado claro.

Los puestos son voces sin sonido,
historias que laten en silencio,
manos que pintan palabras en el aire,
como alas que nunca dejan de volar.

La alcaldía se detiene, escucha,
y cada relato se vuelve camino compartido.
Yo firmo mi libro,
pero son ellos quienes escriben la vida.

A lo lejos, las terrazas se llenan
de risas y comidas compartidas,
y por unos instantes me escapo del mundo,
abrazada a la calma de este día.

Me llevo conmigo la memoria
de un mosaico de silencios vivos,
donde cada mano narra un universo,
y cada mirada es poesía.

© Esther Mena. 

A la plaça, el sol m’acarona,
dibuixant somriures als infants
que corren lliures,
jugant amb l’aire d’un dissabte clar.

Les parades són veus sense so,
històries que bateguen en silenci,
mans que pinten paraules a l’aire,
com ales que mai no es cansen de volar.

L’alcaldia s’atura, escolta,
i cada relat esdevé camí compartit.
Jo signo el meu llibre,
però són ells qui escriuen la vida.

De lluny, les terrasses s’omplen
de rialles i dinars compartits,
i per uns instants m’escapo del món,
abraçada a la calma d’aquest dia.

M’enduc amb mi la memòria
d’un mosaic de silencis vius,
on cada mà narra un univers,
i cada mirada és poesia.

© Esther Mena.

Éramos jóvenes,
y los sueños danzaban
ligeros como mariposas
sobre la piel del tiempo.

Pero un día, sin aviso,
la enfermedad se abre paso
como un viento helado,
rompiendo las alas del deseo.

Todo lo que era luz
se oscurece,
las manos buscan recuerdos
que ya no pueden sostenerse.

La presión de este peso invisible
nos roba el aliento,
nos dobla las rodillas,
y nos deja desnudos ante la vida.

Sin embargo, en medio del vacío,
una chispa permanece:
no es el sueño de antes,
sino el coraje
de seguir respirando
dentro de la oscuridad.

© Esther Mena.

Érem joves,
i els somnis dansaven
lleugers com papallones
damunt la pell del temps.

Però un dia, sense avís,
la malaltia s’obre pas
com un vent glaçat,
trencant les ales del desig.

Tot el que era llum
s’enfosqueix,
les mans cerquen records
que ja no poden sostenir-se.

La pressió d’aquest pes invisible
ens roba l’alè,
ens doblega els genolls,
i ens deixa despullats davant la vida.

Tanmateix, enmig del buit,
una espurna roman:
no és el somni d’abans,
sinó el coratge
de seguir respirant
dins la foscor.